Llegar a Viejo Si se llevasen el miedo, Y nos dejasen lo bailado Para enfrentar el presente. Si se llegase entrenado Y con animo suficiente. Y despues de darlo todo, En justa correspondencia, Todo estuviese pagado Y el carnet de jubilado Abriese todas las puertas. Quizas llegar a viejo Seria mas llevadero,    Mas comfortable,    Mas duradero. Si el ayer no se olvidase    tan aprisa. Si tuviesen mas cuidado    en donde pisan. Si se viviese entre amigos Que al menos, De vez en cuando, Pasasen una pelota.    Si el cansancio y la derrota    No supiesen tan amargos. Si fuesen poniendo luzes En el camino, a medida Que el corazon se acobarda Y los angeles de la guarda Diesen señales de vida Quizas llegar a viejo Seria mas razonable,    Mas apacible,    Mas transitable. Ay...si la veterania    fuese un grado. Si no se llegase huerfano    a ese trago. Si tuviese mas ventajas Y menos inconvenientes. Si el alma se apasionase, El cuerpo se alborotase, Y las piernas respondiesen. Y del pedazo de cielo Reservado para cuando Toca entregar el equipo, Repartiesen anticipos A los mas necesitados. Quizas llegar a viejo Seria todo un progreso,    Un buen remate,    Un final con beso. En lugar de arriconarlos    en la historia. Convertidos en fantasmas    con memoria. Si no estuviese tan oscuro A la vuelta de la esquina. O simplemente si todos Entendiesemos que todos Llevamos un viejo encima. Joan Manuel Serrat

Una de piratas Todos los piratas tienen un temible bergantin, con diez cañones por banda y medio plano de un botin que enterraron en la orilla de una playa en las Antillas. Todos los piratas tienen un lorito que habla en frances, al que relatan el glosario de una historia que no es la que cuentan del corsario. Ni tampoco lo contrario. Por un quitame esas pajas te pasan por la quilla. Pero en el fondo son unos sentimentales que se graban en la piel a la reina del burdel y se la llevan puesta a recorrer los mares. Marchando una de piratas . . . Larga vida y gloria eterna. Para hincarles de rodillas hay que cortarles las piernas. Todos los piratas tienen atropellos que aclarar, deudas pendientes y asuntos de los que mejor no hablar. Se beben la vida de un trago y se rien con descaro. Hasta que un dia, temblando en la popa de un velero, la encuentran, y traicionando la ley del filibustero, no reclaman el rescate y rehuyen el combate. Cuando los piratas son hombres enamorados de una piel que huele a jazmines, rompen promesas con sus hermanos del ayer y huyen al amanecer rumbo a un puerto que aun no ha puesto precio a su cabeza. Marchando una de piratas . . . Nadie doblego su espada y basto una mujer hermosa para cortarles las alas. No hay historia de piratas que tenga un final feliz. Ni ellos ni la censura lo podian permitir. Por la espalda, en una esquina, gente a sueldo los asesina. Joan Manuel Serrat

De Vez en Cuando la Vida De vez en cuando la vida nos besa en la boca y a colores se despliega como un atlas, nos pasea por las calles en volandas y nos sentimos en buenas manos; se hace de nuestra medida, coge nuestro paso y saca un conejo de la vieja chistera y uno es feliz como el niño cuando sale de la escuela. De vez en cuando la vida toma conmigo café y está tan bonita que da gusto verla. Se suelta el pelo y me invita a salir con ella a escena. De vez en cuando la vida se nos brinda en cueros y nos regala un sueño tan escurridizo que hay que andarlo de puntillas por no romper el hechizo. De vez en cuando la vida afina con el pincel: se nos eriza la piel y faltan palabras para nombrar lo que ofrece a los que saben usarla. De vez en cuando la vida nos gasta una broma y nos despertamos sin saber qué pasa, chupando un palo sentados sobre una calabaza. Joan Manuel Serrat

Mediterraneo Quizá porque mi niñez sigue jugando en tu playa y escondido tras las cañas duerme mi primer amor, llevo tu luz y tu olor por dondequiera que vaya, y amontonado en tu arena tengo amor, juegos y penas. Yo, que en la piel tengo el sabor amargo del llanto enterno que han vertido en ti cien pueblos de Algeciras a Estambul para que pintes de azul sus largas noches de invierno. A fuerza de desvinturas, tu alma es profunda y oscura. A tus atardeceres rojos se acostubraron mis ojos como el recodo al camino... Soy cantor, soy embustero, me gusta el juego y el vino, Tengo alma de marinero... Qué le voy a hacer, si yo nací en el Mediterraneo. Y te acercas, y te vas despueés de besar mi aldea. Jugando con la marea te vas, pensando en volver. Eres como una mujer perfumadita de brea que se añora y se quiere que se conoce y se teme. Ay, si un día para mi mal viene a buscarme la parca. Empujad al mar mi barca con un levante otoñal y dejad que el temporal desguace sus alas blancas. Y a mi enterradme sin duelo entre la playa y el cielo... En la ladera de un monte, más alto que el horizonte. Quiero tener buena vista. Mi cuerpo será camino, le daré verde a los pinos y amarillo a la genista... Cerca del mar. Porque yo nací en el Mediterraneo. Joan Manuel Serrat

Juan y José Juan y José sentados contra el moro del frontón hacían planes mientras reponían fuerzas. Dudaban entre ir a la escuela o al río a pescar, cuatro cangrejos para la merienda. Nadie jamás vio amigos más unidos que esos dos que a un tiempo descubrieron el fuego del licor, el brillo del dinero, el automóvil, el cine y la mujer. Tibio era el Sol, ancha la mar y el mundo aún por estrenar. A Juan y José se les acabó pronto la niñez segada con la mies, pisada por los bueyes. Y mientras José tomaba los caminos de la mar el otro le despidió desde el muelle. Del que se fue llegaron cartas con olor a ron cargadas de promesas que Juan leía mientras ponían la mesa y releía sin prisa en el café. Caña dulce, mamey colorao verde la palma, blanca la garza, con un ojo abierto, en la charca, vigila el caimán.       Cómo puedes conformarte, Juan       con un solo cielo si hay toda una América       del otro lado del mar. José viajó de las Antillas a la Cruz del Sur, Huaquero en Fundación, buhonero en la Puna, cafisho en un quilombo flotante en el Paraná, y con los años llegó a hacer fortuna. Juan se quedó trabajando la tierra y se casó con su novia de siempre. Después los años discurrieron mansamente . . . Frio en invierno y en verano calor. Tibio era el Sol los días que llegaban cartas de José. Juan y José volvieron a encontrarse en el frontón medio siglo después, y como si tal cosa Juan preguntó: A cuál le vas . . . azul o colorao . . . ? y respondió el indiano:       Al que vaya esa moza . . .       Qué cosas, Juan,       tanto rodar y estamos otra vez       en donde lo dejamos . . . Pero a ti, Pepe, que te quiten lo bailado . . . Y gracias, Pepe, por llevarme a bailar. Caña dulce, mamey colorao. Tú cabalgabas y yo iba a la grupa en las largas tardes junto a la estufa del viejo café. Con las alas de tus cartas, José, atravesé todos los cielos de América contigo, amigo. Joan Manuel Serrat